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    但他没有放弃。只是将意念放得更柔，更缓，不再追求“引动”或“增长”，只是引导着那缕微弱气息，在体内最基础、最不会牵动伤势的路径中，极其缓慢地循环。如同用最细的毛笔，蘸着清水，在干涸的沙地上，一遍遍描绘着早已熟悉的、却似乎永远也画不圆满的图案。

    很慢，很徒劳。几乎感觉不到任何进步，甚至像是在原地踏步，甚至倒退。

    但陈默的心，却在这种缓慢、艰难、近乎徒劳的重复中，渐渐沉淀下来，变得一片澄澈的平静。

    他不再去想黑风涧的生死搏杀，不再去想石室中苏芸的倾囊相授，不再去想外门复核的渺茫，甚至不再去想体内顽固的伤势和孱弱的修为。

    他只是“存在”于此地，此刻。感受着呼吸，感受着气息在体内的微弱流动，感受着伤处的隐痛，感受着夜风的微凉，感受着远处主峰那遥不可及的、疏离的灯火。

    如同一块被投入炉火、反复灼烧捶打、又淬入寒水、最终变得千疮百孔、却异常沉静坚硬的铁胚。

    炉火已熄，寒水已退。

    剩下的，便是这漫长而寂静的、等待被重新投入下一个熔炉之前的、冷却与沉淀的时光。

    在这冷却中，铁胚内部，那些因剧烈变化而产生的、细微的裂纹与空洞，或许正在某种缓慢到无法察觉的、源自其自身材质的力量下，极其缓慢地，进行着最原始的、自我弥合与重排。

    无人知晓，无人喝彩。

    只有夜风穿过屋檐，发出呜咽般的轻响，如同为这无人注视的、卑微的“重生”仪式，奏响的背景哀歌。

    子时将至，陈默缓缓收功，睁开双眼。

    眸子里，倒映着远处主峰零星的、冷漠的灯火，也倒映着这杂役院无边的、沉滞的黑暗。

    平静，无波。

    如同两块经过淬炼、尚未开锋、却已敛去所有火气与杂质的、最普通的、黑沉沉的石头。

    他起身，拍去衣角的灰尘，走回那间弥漫着鼾声和浑浊气息的通铺。

    躺下，闭眼。

    体内的气息，并未完全平息，依旧在那新开的、微小的“缝隙”边缘，如同最执拗的藤蔓根须，贴着冰冷的石壁，以几乎无法察觉的速度，缓缓地，探寻着，延伸着。

    等待着一个或许永远不会到来的、破土而出的春天。

    也或许，它根本不需要春天。

    只需要，时间。

    　　


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