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    指挥厅内十七个人。坐着的六个，站着的十一个。

    最先开口的是坐在长桌左侧第二把椅子上的军务监察司副主官，杨明锐。四十岁出头，制服领口的扣子一颗不少地扣着。

    “阵亡确认了？”

    “确认不了。”通讯参谋把数据板翻到下一页。“只能说失联。”

    “什么意思？”

    “就是……失联。”

    通讯参谋把数据板翻到下一页。

    “苏野终端最后状态码——'本端终止'。应该是设备一起被损毁了。”

    杨明锐的手指在桌面上停了一下。

    “八十一名队员呢？”

    “他们的信号也全部中断。无回传生命体征。最后一批信号消失时间集中在同一个三分钟窗口内。部分队员手中有新型生命检测设备，确定是死亡。”

    通讯参谋的汇报很机械，但在座的人都听出了那三分钟意味着什么——并非预料中的逐个击破，而整体覆灭。

    被一瞬间全灭。

    杨明锐没有接话。他把椅子往后推了两寸，站起来，走到主屏幕前面。

    “所有人听好。”

    他的食指点在屏幕上“已阵亡”三个字旁边。

    “从现在起，会议记录里不准出现这三个字。我们只将其定性为'失联'。”

    长桌右侧第四把椅子上的人开口了。军方元老代表，姓周，六十二岁，退役中将。

    “杨副主官，你这是在保谁？”

    杨明锐没转身。

    “保在座所有人。”

    周元老的手搭在桌沿上，拇指来回搓着桌面的木纹。

    “0732号指令是这间屋子里签出去的。苏野如果确认死亡，这道指令就是违规派遣。法理上有问题，众位可能不在乎，但应该也不想出现这样难以解释的俺们家吧，所幸，最高权限并没有签名确认——我们还有回旋余地。”

    杨明锐这才转过身。

    “写了'阵亡'，就是我们亲手把自己钉在违规派遣的柱子上，将来要留人把柄的。”

    周元老的拇指停了。

    “我在想，有没有一种可能，如果苏野确实没死呢？”
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