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    她想起伊丽莎白那天回来时的样子——嗓子有些哑，可眼睛是亮的。她把那些记者的问题一个一个地记下来，把那些回答一条一条地想清楚。她说，那些人不是来听奉承话的，是来听真话的。

    夏洛特站起来，走到窗前。阳光落在她脸上，暖洋洋的。她忽然觉得，自己多少也该亲眼看一看了。

    不是看那些数字，不是看那些计划，不是看那些被伊丽莎白整理得清清楚楚的报告。是看那些钱要去的地方，看那些她想要帮的人，看那些她从来没有亲眼见过的日子。

    侍女把那条裙子从衣橱深处翻出来的时候，愣了一下。

    “殿下，这……”

    夏洛特接过来，抖开。深灰色的羊毛料子，高腰，直筒，袖口没有蕾丝，领口没有缎带。那是她好几年前做的，只穿过一两次，后来就压在了箱底。不是不好看，是太好看了——好看得不像一个王储该穿的。

    “就这件。”她说。

    侍女没有再问，帮她换上。夏洛特站在镜子前，看着自己。深灰色的裙摆在午后的光线里泛着柔和的光泽，不张扬，可那料子是好的，细看能看出羊毛里混着极细的蚕丝。她皱了皱眉，从梳妆台上拿起一把剪刀，把领口那圈不太显眼的银线挑断了几根。银线蜷起来，缩成一团，像一只受了惊的虫子。

    她退后一步，又看了看。还是太体面了。可她没有更旧的裙子了。

    两个侍卫换上了粗布外套，把那些镶着银线的袖口和锃亮的铜扣都留在了庄园里。他们站在后门，手垂在身侧，脸上的表情有些僵硬。不是怕，是不习惯。不习惯穿这样的衣裳，不习惯站在这样的地方，不习惯假装自己不是侍卫。

    侍女换了一条深棕色的裙子，头发用一块旧头巾包起来。她站在夏洛特旁边，压低声音。“殿下，马车备好了。是租来的，车夫不知道咱们是谁。”

    夏洛特点点头，提起裙摆，上了马车。

    马车从克莱蒙特庄园的后门驶出去，沿着那条窄窄的、两边长满了野草的小路，往伦敦东边去。

    夏洛特掀开窗帘的一角，往外看。那些她熟悉的景色——修剪整齐的草坪，爬满藤蔓的石墙，远处低着头吃草的鹿——一点一点往后退，越来越远。

    取而代之的，是越来越密的房子，越来越窄的街道，越来越浓的、混着煤烟和垃圾的味道。

    马车在一栋灰扑扑的三层楼房前面停下来。那栋楼不高，可很长，像一只蹲在街角的、灰头土脸的巨兽。

    窗户不大，玻璃上糊着旧报纸，透出来的光有限。门口的石阶裂了好几道缝，缝里长出细细的野草。门是木头的，漆皮剥落了大半，露出底下灰白色的木茬。

    夏洛特下了车，站在门口，抬头看着这栋楼。这就是济贫院。不是她想象中那种阴森的、像监狱一样的地方。它只是旧，只是破，只是像一个人熬了太久、熬干了力气之后、瘫坐在那里的样子。

    一个瘦削的中年男人迎出来。他穿着一件洗得发白的黑色外套，袖口磨得发亮，领巾系得规规矩矩，可那领巾的边角已经起毛了。

    他是这间济贫院的管理员，姓克劳福德。
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